La pioggia forte sui vetri.Il silenzio attorno.
Alberi scossi dal vento cercano invano riparo.
Tutto è deserto. E freddo. E solitudine. E buio.
E malinconici attimi sembrano eterni.
Solo.
Mi chiedo: quanto ancora?
Quanto deve impiegare ancora il carrattrezzi dell'Aci ad arrivare?
Alfred Stukazz
poeta
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